Para o céu
ou para o inferno?
Será verão?
Será inverno?
Com que roupa
Eu vou?
não sou poeta
apenas ajo
reajo e escrevo
no triste vácuo
que sempre fica
depois da dor
Urgente é a poesia
com seus versos livres
e sem medidas
Desmedida ânsia
incontida espera
urgente vida
Primavera, verão, outono, inverno
eis o ciclo a se cumprir
desde que não sejamos poetas.
Se os somos, tudo então se subverte
e tudo se inverte em nós...
Até o Tempo enlouquece.
Diferenças e distâncias se desfazem
neste louco emaranhado de estações:
fruto antecedendo à flor
amor primaveril
hibernando em cápsulas
de verão...
darci borges
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